Do jardim vejo ao longe, crianças pintadas de gente.
Fetos em pleno desafeto, tentando forçar pro mundo que adultos são.
Mentezinhas poluídas de rádio e televisão, criadas a indigestos cafés da manhã com bala de hortelã.
Gritam, esperneiam e chateiam
Não passam de um monte de futuro perdido, estragados de fora pra dentro, num ritmo acelerado.
Não sentem a vida, não são saudáveis e não entendem de amor.
Crianças com muito cuidado errado, ou com nenhum cuidado.
Diante de tanta mente sã, se perdem na exaustão dos dias corridos de quase nada pra fazer...
São miúdos e gigantes. Porém, os sãos parecem com tais ao ainda esperançar fé no `à frente´ dos pequeninos perdidos futuros do Brasil.
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